Orodè

Avrei voluto parlarvi dei miei successi e delle mie sconfitte. Ma quali sono le sconfitte di un baro?
E che differenza c’è tra un baro che sa disegnare ed uno che non sa disegnare? Non passa alcuna differenza secondo me. L’uno e l’altro vogliono salvarsi la pelle. Poi pensano a salvarsi i vestiti e ad altro e altro ancora, poi si accorgono di non sapere se pensano ancora, se ne sono ancora capaci. E per quanto riguarda i miei successi non so più quasi che significhino. Dove siano. Dove siamo. Cosa siano. Cosa siamo. Cosa possono essere. Cosa possiamo essere. Come si manifestano? Come ci manifestiamo? Eh!

Gliel’ha detto mio fratello al signore: saremmo dovuti nascere glabri! A che serve avere i capelli caduchi?! Potremmo farne un haiku. A che serve avere i capelli caduchi meglio glabri… e stavo per scrivere glauchi che non so nemmeno che significa/hi. Hi.

Quando m’imposi di andare contro le mode inutili non misi in conto un po’ di cose. Pur sapendo dov’erano morti quasi tutti i miei miti. All’età di quasi 34 anni che compirò nel bellissimo mese di Giugno sono chino sul tavolo di vetro di questa doppia di poeta e musa romani. O Romano-Tarantini dovrei dire. O Romano-Tarantino-Savesi per meglio dire, con virgole di Spagna, punti e virgola inglesi e fettine di Lecce ed altri ed altri paesi ancora non insieme condivisi.

Per fare un libro il poeta ci deve soffiare su, ci deve mettere la sua impronta di fiato. Se non ci soffia su la fiamma si spegne e il libro diviene opera del diavolo, ossia della parte ignorante di sé. Il soffio è utilizzato sia per spegnere il fuoco che per attizzarlo. Chi pensa che sia più semplice attizzare un fuoco col soffio che spegnerlo non sa cosa dice perché alimentare un fuoco vero è opera di gente dabbene, figlia delle stelle, che ha poco di umano pur possedendolo tutto. E per spegnerlo invece ci vuole un soffio pari al fuoco, che lo investa con la morte, che lo calpesti, sprofondandolo nel nulla, squarciandolo in coriandoli di nulla.

Tra le eventuali sconfitte la morte? E che differenza c’è tra un baro che sa disegnare ed uno che non sa disegnare?

Mentre mi accingo a raccontare di questo… il pc s’impalla, non riesco nemmeno a spegnerlo né a riavviarlo. Gli chiedo tremando dalla rabbia se devo romperlo. Glielo chiedo perché non mi permette di scrivere. Così come quando avevo i genitori di Keybee in casa il pc non ha salvato una trentina di contatti per il mio myspace. Ora che sono solo vorrei colpirlo, mentre è intasato. Gli faccio odorare il pugno, glielo strofino sul grugno. Poi so che non mi conviene e mi fermo.