Marciscono i fiori: vieni, è ora di cambiare il vaso

La sigaretta lussuriosa tra
le mie dita,
il suo prepuzio di cenere.
Le colline, lontananze:
collage di blu e grigi.
Le luci, le case,
note di uno spartito elettrico.
I fari delle auto, occhi di puma,
fuochi fatui a
velocità
sostenute.

La sera è il vento
che aspetta te
insieme a me, e titilla
le cosce agli alberi.
Sotto il cono del lampione color periferia
io sono
la puttana della poesia,
la puttanamiseria
che sbotta sputacchiosa
dai denti
del poetucolo.

Un quarto d’ora è passato,
il tempo di due cazzi fumosi,
un attimo di spleen,
mentre i tuoi sortilegi
faticano a saltar fuori
dal cilindro
magico
di quest’angolo di strada.

Perso
nel semibuio e
nel mio taccuino pieno di notte.

(Mimmo de Musso)